Non molto tempo fa, avveniva che chi si trovava in una situazione culturale al di sotto della soglia di povertà, se ne vergognava, quasi. E stava zitto. Eludeva ogni confronto.

Progressivamente, dalla fine degli anni settanta, complice il boom economico, molti si sono improvvisati imprenditori. Con alterne fortune, ovvio, ma si sono elevati a quello stato che gli metteva in mano quel po' di potere da impedirgli di star zitti.

In america questo e' ancora piu' vero dato l'impoverimento culturale ed il livellamento dovuto ad un sistema scolastico estremamente labile. Sfido a trovare un neolaureato americano che si ricordi l'argomento precedente all'ultimo test effettuato. Quel sistema di punti e spunte su questionari m'ha sempre dato il dubbio di una scappatoia. Ma per gli insegnanti.

A due decenni di distanza, quando oramai l'avere ha soppiantato l'essere, te li trovi per strada, dal giornalaio, dal benzinaio che sciorinano, spesso in un italiano sgangherato, teorie varie sull'umanità.

Ha poco senso avversarli, lo so da me.

Ma che peccato, non avere almeno un'oasi dove non portino la loro arroganza.

Ahimè, i soldi fanno ancora oggi la felicità.

Altro che "una X5 in meno e qualche libro in più"!

E' un periodo di cambiamenti.

Lo puoi vedere dal migliore degli osservatorii: la natura.

Cambia tutto. Capo dello Stato, Governo. Perfino l'opposizione.

Cambia gradualmente anche la mia vita. E perche' non dovrebbe?

Si mette in moto, per cambiamenti radicali.

Magari, man mano che avvengono li fisserò. Magari no.

Il primo è la presa di coscienza di un nuovo stato.

Vi e' l'usanza, negli Stati Uniti e nel Canada di personalizzare le targhe dei vari stati e delle regioni con un epitaffio. La Florida diventa allora stato delle arance ed il Quebec si trincera dietro un "Je me souviens".

Questo nuovo mio stato si merita un epitaffio. All'americana, si!

Sarebbe scontato uno Stato di Grazia, quando in realta' sono "State of Brownie".

Anche il gusto ne conviene.

Il fresco pungente delle quattro e mezza, il silenzio rotto dai trattori che si mettono in moto.

Le ruote del trolley sul selciato che sembrano un sussurro di pietre.

Accendo la macchina. Innesto la marcia, sterzo per guadagnare il centro della carreggiata.

La luce comincia a farsi largo tra le case mentre imbocco la ex-statale.

La consapevolezza che non ci saranno piu posti senza te.

L'alba mista di luce e foschia mi circonda.

Si parte sempre alla stessa ora. Ma tornare e' diventato un gioco a tempo. Il primo aereo possibile. Promesso.

Le parole intrecciate alle mani che spingono quasi con forza il biglietto.

Le parole ghirigorate sulla carta candida.

La stessa carta che giro e rigiro nelle mani al sabato mattina.

Si parte.

Lento come l'inizio di qualunque montagna russa.

Accellerando curva dopo curva ed il cuore chi lo tiene piu'.

Teniamoci la mano prima ancora di provare l'ebbrezza che ci toglie il respiro!

Riesci a sentirlo il vento che si preme nelle narici?

Lo stomaco che s'attorciglia?

La luce che si nasconde in un punto. Intorno sparisce tutto, se accanto ci sei tu.