(photo: electronicintifada)

Se n'e' andato.

Quanto ci vorra' prima che la Palestina abbia una nuova copertina?

(il titolo e' un omaggio a mia sorella Lu, mai menzionata, ma pur sempre mia sorella!)

L'odore era acre, nonostante la raccolta fosse rigorosamente differenziata.

Guanti di caucciu' e bacchetta di legno raccattata accanto al bidone stesso.

La signora, ciabattando si avvicinava.

Il sacchetto le strisciava a tratti sul polpaccio.

Si ferma, aspetta che le punti addosso la torcia e mi fa':

- "butto dentro o lascio a lei?"

- "le sembro un netturbino?" Rispondere con un'altra domanda. Bell'abitudine.

- "No, fa lei candida - e' che la vedo assorta nel lavoro".

In america ste figure di me**a non le fanno mai, quando fanno i lavori di intelligence.

S'e' mai visto in un film o serial (C.S.I. va bene uguale...) che al policeman gli chiedano se gliela butta lui la spazzatura?

Perche' non succede? Semplice.

Li', ogni casa ha il suo cassonetto.

Il trionfo dell'individualismo.

(personaggi e fatti sopra riportati ad eccezione della sorella, sono di pura fantasia e non collegati in modo alcuno alla realta'. Quella, si sa, li supera di gran lunga!)

Oggi mi irrita tutto.

Mi irrita il freddo becco che s'e' piazzato sul davanzale della finestra della mia cucina. Nero come un corvo a Tokyo.

Mi irrita il sole che sbeffeggia il vento freddo.

Mi irrita finanche lo sferragliare del treno.

Mi irrita il rumore della strada vicina.

Mi irrita la distanza che mi separa da te.

Mi irrita talmente tanto tutto che se non la smetto di grattarmi, mi rimarra' il segno.

E non e' bello portarsi dietro il segno di una giornata per tutta la vita.

Allora resisto.

Tanto, prima o poi, passa anche il rossore.

Photo courtesy of J.P.

Sabato pomeriggio.

Mi concedo un barbiere.

Un barbiere, sia detto per inciso, non e' il classico parrucchiere e/o coiffeur che si voglia.

Un barbiere e' un artista.

Del tempo, principalmente.

Dal barbiere si entra e ci si siede salutati da un coro da stadio, che sembra che tutti quelli che ti conoscano si siano dati appuntamento li'.

Dal barbiere si sfoglia il giornale. In altri tempi era l'unico depositario di fumetti hard della regione. Abitudine scomparsa, per fortuna.

Dal barbiere si attende un tempo variabile tra il lustro e l'era geologica, in silenzio.

Dal barbiere, ti chiama per nome, quando tocca  a te.

Dal barbiere, un'operazione che a casa ci metti cinque minuti con la macchinetta per tosare le pecore, dura un'ora. Diventa rito. E tu, col bavaglino intorno al collo, sembri un chierichetto.

Dal barbiere anche la ricevuta fiscale e' diventata una forca caudina, alla quale non ci si puo' esimere.

Dal barbiere, se esci, tutti ti guardano per i primi tre isolati, prima che il vento abbia sparpagliato a dovere le punte dei capelli che lui si e' ostinato a tagliare con le forbici. In barba alla tecnologia dei tosatori applicata agli uomini.

Se n'e' andato, secondo me troppo in silenzio, per i suoi gusti.

Non ha potuto incolpare nessuno se non il suo cuore, stavolta.

Non ha potuto che prendere la posizione piu' estrema che potesse prendere, quella orizzontale coi piedi davanti.

Amato ed odiato al tempo stesso, ha passeggiato sulla passerella della storia, spesso inasprendo posizioni gia' dure.

L'uomo in se' era discutibile. Cio' che impersonava - emblema di una Palestina martoriata -no.

Dio illumini chi lo succedera' in questo compito.

Intanto, noi cerchiamo di non dimenticare l'essenza di un popolo:

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